Vou ser pai!

Vou ser pai! Recebo a notícia com incrível felicidade. O fato de ser responsável por um outro ser humano totalmente indefeso obviamente me assusta. Assim como me assusta uma segunda responsabilidade que a acompanha. Da necessidade de tornar-me um exemplo para alguém parece surgir uma estranha responsabilidade de ser eu mesmo em toda a minha plenitude.

De tempos em tempos tenho alguns espasmos de integridade, que me impelem, na voz de Nietzsche (interpretado por Marco Nanini, na minha imaginação), a derrubar minhas máscaras e desculpas: “Torna-te quem tu és!”. Há algum tempo tenho substituído racionalmente esse impulso por outro um pouco mais racional e menos essencialista: “torna-te quem você quer ser”, algo como sugeria a Clarice Lispector ao se perguntar: “se eu fosse eu, o que eu faria?”.

A primeira vez que resolvi que eu não poderia ser outra pessoa senão eu mesmo (“everyone else is taken”, já disse Wilde) foi quando me apaixonei pela Mari. Fiquei tão desnorteado com a possibilidade de encontrar alguém com quem eu gostaria de passar todos os instantes, que não suportaria que ela se apaixonasse por um personagem. A aposta, portanto, era total: ou ficaríamos juntos porque ela gostaria de mim exatamente como eu era, ou que eu sofresse por saber que ela não gostava de mim, mas do Caio verdadeiro. Ignorei, então, sumariamente todos os conselhos de colegas, parentes e seriados de tevê. E – o que permanece até hoje um mistério inexplicável – funcionou.

Outro forte espasmo de integridade do qual me recordo veio quando me vi professor de jovens e percebi que o discurso “faça o que eu digo, não faça o que eu faço” não colaria ali. Sentindo-me responsável pelo exemplo que quero ser para os meus alunos, voltei a me preocupar intensamente com quem eu quero ser.

Numa dessas aulas ensino meus alunos que para Sartre não existe nenhum determinismo absoluto. Para ilustrar a questão, numa dramaticidade talvez mais própria de Kierkegaard, peço que imaginem uma pessoa condenada à morte. Mesmo que não haja como escapar da morte, ainda lhe resta a escolha: morrer resistindo ou aceitando a pena? Acho lindo, no existencialismo, que esse projeto seja algo totalmente individual, mas, ao mesmo tempo, uma construção que só é possível em conjunto, em alteridade. Sem a comunicação, talvez a possibilidade de ressignificar fatos inalteráveis não existisse e, portanto, não seria possível decretar o fim dos determinismos absolutos.

Se por um lado “o inferno são os outros”, por outro lado a presença em minha vida de um interlocutor que eu seja capaz de amar faz com que eu me entregue integralmente e não desista desse projeto de mim mesmo, que exige um engajamento total do meu ser. O clichê de que “seu amor me faz querer ser uma pessoa melhor”, não me parece totalmente errado, portanto, se o conceito de “melhor” permanecer subjetivo. Senti isso quando me apaixonei pela Mari, quando me apaixonei pelos meus amigos e quando me apaixonei pelos meus alunos. Hoje, mesmo antes de saber como será, sinto essa responsabilidade de me engajar totalmente em meu projeto existencial em toda sua potência, porque antecipo o amor que sinto pelo meu filho.

Creio, hoje, que a primeira responsabilidade de ser pai, não é abrir mão de quem eu sou. Talvez o oposto disso. Mas escrevo em primeira pessoa, não generalizo, afinal, “ninguém nasce pai, torna-se pai”. Paternidade, assim como a maternidade, são apenas conceitos, que podemos ressignificar.

Espero que você também possa encontrar nesse ano pessoas que te façam ter tesão pelo seu próprio projeto de vida, para que você possa, como dizia Nietzsche, fazer da sua vida uma obra de arte.

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Os Rolezinhos e o Direito à Cidade

“Resgate do homem como o principal protagonista da cidade que construiu (…) o ponto de encontro para a vida coletiva” (Henri Lefebvre, 1968, introduzindo o Direito à Cidade)

 O “Direito à Cidade” é uma bandeira histórica do Movimento do Passe Livre e esteve em discussão durante as manifestações de junho do ano passado. Para o MPL, o passe gratuito seria uma das ferramentas que auxiliariam na apropriação da cidade pelos seus cidadãos. Como nos lembra o bordão, “não são apenas 20 centavos”, mas sim toda uma rede que impede os acessos dos moradores da metrópole às benesses da mesma. A cidade é na maioria das vezes relacionada apenas ao trabalho, e seus habitantes, em especial a população pobre, poucas vezes dedica seu tempo livre à experimentá-la. O flanêur (“passeador”) de Baudelaire, figura que se dedicava a andar, contemplar e fruir a cidade, talvez não existisse na periferia de São Paulo, ou quem sabe forçadamente, durante o longínquo tempo que leva para chegar ao seu emprego.

Se “Os Titãs”, intuitivamente, já diziam que não basta comida, David Harvey, em entrevista ao Blog da Editora Boitempo, é certeiro: “a questão de liberar espaços controlados pelo Estado para fazer deles um bem comum controlado pelas pessoas é, na minha opinião, crucial. A reversão da privatização dos espaços públicos é também vital e eu esperaria ver muito mais movimentos dirigidos a esses fins”.

Outro ponto mal compreendido pelos nossos gestores após as manifestações de junho foi a segurança pública. Durante o período ficou claro como a polícia é seletiva em quem bate e quem mata, como no inesquecível caso de Amarildo. Quando na verdade, ela deveria ser uma das possibilitadoras do acesso à cidade. Porém os extermínios na calada da madrugada das periferias indicam o total despreparo de uma polícia extremamente militarizada, campeã em assassinatos e cuja filosofia - amparada em preceitos existentes desde a ditadura - tem como epicentro a destruição (não a construção), fazendo com que a população tenha temor, e não confiança.

Infelizmente os muitos avanços que poderiam ter decorrido das grandiosas manifestações com relação a uma de suas principais bandeiras, que é o “Direito à Cidade”, esfumaçaram-se. Talvez porque ela fora substituída por bordões perigosos e confusos, como “o gigante acordou”, “sem violência”, “fim da corrupção”, fruto da adesão de setores conservadores aos protestos. Fato é que, de alguma maneira, reivindicações amplas e que nada dizem, em geral não se prestam a mais do que para despolitizar e neutralizar uma ação política.

E, como no futebol, onde “quem não faz, toma”, os descasos das políticas públicas e a falta de visão dos gestores sobre as demandas latentes nas manifestações de junho, estão evidentes nos chamados “Rolezinhos”. As grandes cidades perderam a chance de discutir e propor medidas de promoção do Direito à Cidade. Posso estar errado, mas não me lembro de nenhuma secretaria especial, nenhum grupo permanente de estudo sobre o assunto. Nenhuma criação ou incremento à editais ou leis de fomento relativos às artes de rua, nenhum investimento extra no papel que a educação pode ter, nenhuma mudança na filosofia da segurança pública ou na desgastante jornada de trabalho. Até mesmo sobre o ponto inicial dos protestos, o transporte público, pouco se fez.

E aí estão os jovens, em sua maioria negros e pobres (duplamente marginalizados), que nada mais fazem do que tentar participar dos únicos acessos que a cidade finge lhes oferecer: o consumo e a repressão policial.

Não se trata de ser contrário ou favorável aos rolezinhos, esta é uma grande armadilha, mas sim entender o que eles nos apontam. Neste sentido, fica a dúvida aos nossos gestores: se não querem pobres e negros cantando seus funks no shopping, por que, ao invés de bater, não lhes dão a cidade?

Tags: David Harvey , Direito à Cidade , Henri Lefebvre , Junho , Manifetações , Rolezinho , Rolezinhos , Thiago Aoki

Vídeo - Murilo Campanha conta Itatinga em Campinas

O Mistura Indigesta lança hoje seu primeiro vídeo. É uma conversa com o psicanalista Murilo Campanha, que atende em um consultório no bairro do Itatinga, em Campinas, uma das maiores zonas de prostituição da América Latina.

O vídeo aparece em um momento bastante complicado de violência policial no bairro, mas também de mobilização contra essa ação arbitrária e de luta por reconhecimento e pelos direitos trabalhistas da categoria.

Tags: Itatinga , Murilo Campanha , polícia , prostituição , psicanálise , vídeos. , violência

O nadador

Mania de ficar olhando, como quem procura não sabe o que, como quem vê, mas não põe reparo: um falso atento, sou desses. Por isso gosto de natação, apesar do desconforto de uma touca, de óculos ridículos, de somente vestir uma sunga, os protetores auriculares denunciam, ali a gente não está nem aí pro mundo, somos nós e a água, nossos olhos contam os azulejos, voltam-se pro teto, contam os azulejos, prum lado, pro outro. Porque, quando meus joelhos suportam correr, minha atenção se cansa primeiro, antes mesmo dos meus pés. Daí desisto do movimento da rua, do trânsito. Pelo mesmo motivo, não tenho paciência para academia, pros inúmeros espelhos, para o barulho dos ferros e para a trilha sonora de supermercado. Na piscina, mesmo assim, não estamos esquecidos.

Há o tiozão simpático de padaria, há também a velhinha too much de beira de piscina. Se é difícil dividir pasta de dente, agora imagine uma raia. Já mudei de horários, fico atento - dessa vez, de verdade -, pra ver quem está descansando quando eu também quero descansar, já aumentei trajetos, me esbafori, já fiz muito só pra não manter papinho de beirada de piscina. Suspiro todas as vezes que se aproxima o verão, todo o mundo do mundo do Brasil resolve nadar quando ficaram pra trás os dias mais frios. Tolero três, quatro numa única raia, velhinho mais lento, garoto triângulo fortão querendo alcançar o Cielo que tem dentro de si. Só não me conta sua vida na beira da piscina, por favor, me deixa na minha meditação aquática.

Fui fraco da última vez, porém, e me arrependi de não ter puxado assunto. Mal acabara de me aquecer, começava o plano mirabolante de resistência, estimado em centenas de metros por poucos minutos, mas um infante se debruçou na raia ao lado, voltando-se pra mim. Nas duas primeiras vezes que o vi, pensei, ok, ele está descansando. Na terceira e na quarta, decidi não interromper meu plano só pra pedir pro salva vidas retirar o moleque dali. Não nego, sou encrenqueiro – sou desses, também –, o menino me incomodava, parecia me observar. Eu observo, mas não gosto de ser observado. Hugo, deixe de ser egocentrado, não é com você, eu repeti algumas vezes. Então alternei a respiração e me demorei dois segundos a mais em duas batidas de canto. Não havia outra pessoa do meu lado na piscina, eu estava mesmo sozinho naquela raia. Ele, irritantemente, continuava me observando.

E ainda que a vida seja cada vez mais precoce, o menino era pequeno demais para ser um agente da conspiração. Tive certeza que ele me namorava, mas não fugi, não me intimidei, porque percebi o motivo. Ele não estava sozinho, ao seu lado estava de pé um rapaz. Próximo deles, ouvi o sujeito se dirigindo ao menino, enquanto eu reduzia o ritmo, parando um segundo a mais novamente na batida: “é como se o cotovelo apontasse pro teto, pro céu”. Não entendi e, outra vez, na volta, me demorei ao lado deles: “viu, os pés não param de bater”. Só podiam se referir a mim, percebi, os meus cotovelos apontavam pra cima ao sair da água, repetindo o movimento enquanto meus pés também não paravam de bater. O rapaz estava ensinando o menino a nadar dando a mim como exemplo. Imaginei serem pai e filho e, a partir desse instante, minhas braçadas eram acenos de candidatas num concurso de miss. 

Quando eu era criança, meus pais me mandaram pra natação por causa de problemas respiratórios. Passei uns par de anos praticando sem esse esquema de competição e treinamento intenso. Acho que aprendi direito, vai. Mesmo assim, alguns anos atrás, voltei a fazer aulas pra me obrigar a ser mais disciplinado e descobri várias coisas novas. Não sou expert, mas também não nado cachorrinho. De pequeno, só lembro do professor me enchendo pra virar a perna esquerda quando ia o estilo peito, ou me dizendo pra não mexer o quadril enquanto batia as pernas no nado livre. Mancada, né, ele reprimiu o meu rebolado.

Mas aproveitei a condição de nadador exemplar neste dia e esbanjei. Abri mão do meu plano inicial e me exibi mesmo. Fazia um medley só meu, ia em nado livre, voltava de peito e deixava o borboleta por último. Porque mané não toma jeito, não adianta. Amaldiçoo, sempre que tenho oportunidade, quem inventou o nado borboleta. Pai amado, no meu caso, atento ao remelexo e à curvatura do corpo, esse estilo deveria se chamar ‘galinha d’Angola’. O garoto viu tudo naquele momento, menos borboleta. 

Reflito sobre os nomes dos estilos de natação, e isso merece sério texto, mas saí contente da água. Acabado, mesmo tendo nadado menos, no entanto esperançoso de que a prática tenha ganhado um novo adepto, quer dizer, desde que ele também não fique de conversinha na beira da piscina.

Tags: crônicas , Hugo Ciavatta

Coluna do Leitor - cunversa vai cunversa vem

- Então cê tá me dizendo que não existe ciência? 

- Não...

- Tu disse que tudo é ficção...

- Não, não disse isso... eu disse que tudo que é letra impressa em papel é literatura. Existe um fetiche em relação às letrinhas impressas em papel. Daí que muita literatura vira verdade, ao invés de ser um parecer individual e momentâneo de alguém sobre algo...

- Olhaí... cê tá afirmando sim que não existe ciência.

- Se eu salgar muito o feijão ele fica salgado. Se eu não guardar na geladeira ele apodrece mais rápido. Se eu assentar os tijolos de forma errada a casa cai. Se eu não aguar e adubar minha abóbora talvez ela não vingue. Isso eu posso chamar de ciência... Agora, Ciência Social, cientista social... isso não existe... brisar sobre a vida do outro ou dos outros é arte, é música, poesia, literatura, esporte...

- E é uma coisa que as pessoas fazem desde há uma cacetada de tempo atrás... antes dos institutos científicos nascerem... e não só na ciência social... Dá forma como você coloca parece que a última invenção científica dos laboratórios, dos centros de excelência, da tecnologia "de ponta" são belezinha, e o que é texto, das "ciências sociais" é que é brisa, especulação...

- Pódiscrê... O cientista ganha status... pode ficar cagando reflexões como verdades... como Ciência...

- Falando nisso, tu salgou memo essa porra de feijão, hein!? Qué mata sua mãe?! Sou hipertensa, doido!

- Foi mal... mas a abóbora tá massa...

João da Silva e Tessy Priscila escreveram esse diálogo.

Tags: Cancrópolis , Coluna do Leitor , João da Silva , Tessy Priscila

Entre o amarelo e o vermelho

O semáforo estava na luz amarela, eu vi que não daria pra atravessá-lo, ele ficou vermelho em seguida. Reduzi e, freando, antes de parar o carro, pelo espelho retrovisor do centro, ainda deu tempo de ver que quem vinha atrás de mim não reduzira, então retirei o pé do freio e, na fração seguinte, pow, percebi meu corpo distante do banco ao mesmo tempo que enlaçado pelo cinto de segurança. Minha cabeça fez um sim largo e instantâneo do encosto ao esterno. Eu estava certo. O carro de trás estava errado, o semáforo estava fechado, ele o atravessaria se eu não estivesse na sua frente. Como eu estava ali, ele me acertou, e porque ele me acertou, estava errado outra vez. O acidente – isso que é casualidade e simplesmente acontece – foi causado por ele. 

No playground da monótona existência, eu já ia pedir pra repetir o número do espetáculo e jogar os braços pra trás, queria sentir outra vez toda aquela emoção. Mas mudei de vida – torno pública a minha conversão – agora procuro evitar rompantes. Quer dizer, o mundo segue certinho, quem anda errado sou eu. Em todo caso, foi curioso perceber que o aparelho de som do carro não parou de tocar depois do impacto, mesmo tendo saltado do painel. Coloquei-o no lugar enquanto acompanhava a letra da conhecida música que se iniciava, o ritmo, porém, era outro, por isso preferi desliga-lo, para não me atrapalhar. Encostei o carro no movimento que a batida o fez percorrer – falando assim eu pareço um ninja, todo ligeiro –, e fiquei torcendo pra não ser um playboy, ou um psicopata o responsável pelo volante no carro de trás, afinal, bastava ele estar errado, maluco já era demais. 

Pelo mesmo espelho retrovisor, vi que eram três pessoas dentro daquele colorido e grande carro esporte, eu estava sozinho. Pelo menos, também, o vidro de trás do meu carro, que me permitiu vê-los, não tinha sinal algum de dano. Eu continuava certo. Desci tentando não olhar muito e abandonar a sensação de que meu porta malas estava colado ao meu banco. Não estava, meu carro modelo sedan mantinha até mesmo o tamanho de seu porta malas original. A frente do colorido e grande carro esporte, no entanto, estava muito danificada, como o meu para choque. Meu porta malas não, um pouco menos. O motorista, que estava errado, desceu: 

- Ô amiguinho!
- (...)
- Ô amiguinho, tá tudo bem aí, aconteceu alguma coisa com você?

- Não, cara, não aconteceu nada comigo, tá tudo bem. Tá tudo bem aí também, aconteceu alguma coisa com vocês? – descia a passageira dele, se dirigindo ao meu carro.
- Nossa, não bastasse fazer um estrago assim na frente, tinha que bater num carro desses que sequer amassou direito a traseira – imaginei que tipo de acidente eles esperavam causar sem danos a si próprios e, mais, que tipo de veículo estavam acostumados a acertar pelo mundo afora.

- A senhora tá com algum problema no braço? Quer que te leve no hospital, no pronto socorro? – ela revirava o braço fazendo uma expressão muito semelhante às primeiras palavras dela ao sair do carro.

- Não, não, amiguinho – me interrompeu o motorista enquanto eu insistia, me dirigindo também à moça no banco traseiro, que não descera – Não, a gente já vai indo. Aqui ó, meu cartão, me procura no salão ali, cinco quadras à frente, a gente acerta tudo direitinho depois, fica tranquilo, não aconteceu nada – só faltou ele dizer que estava tudo certo. 

No cartão dele havia o mesmo nome da concessionária que bordava seu uniforme. Em vez da delegacia, de um boletim de ocorrência, o cartão da concessionária os substituiu. Errei. No dia seguinte, fui ao endereço tão próximo do acidente. O motorista era mesmo funcionário e, quando do sucedido, ele havia acabado de vender um exemplar idêntico do colorido e grande carro esporte que guiava à mãe e filha que eram suas passageiras. Voltavam do pátio da revendedora, na saída da cidade. Ele conversava com a mulher, explicava-lhe o painel, falava à filha dela no banco de trás, a mãe tirara o cinto de segurança, pois estavam há poucos metros do destino. Ele virou-se para trás, não viu o sinal, quando percebeu, não teve o que fazer. Foi uma sucessão de erros, na verdade. Com a batida, a mulher foi jogada para baixo do painel e deslocara a clavícula. O carro não estava registrado no seguro da concessionária, então o acidente ficou por conta dele, funcionário, que preferia não ter um boletim de ocorrência em seu nome num veículo da empresa. 

Peguei outro cartão, o do funileiro que ele indicou, levei o meu carro lá. Depois de cinco dias, voltei e vi que o para choque havia sido reformado, pintado. O porta malas, aquele que não havia amassado tanto, conforme a passageira, pois é, estava do jeito que eu deixei lá. Perguntei o que havia acontecido, ouvi que o orçamento não havia sido totalmente liberado e me foi mostrada a frente do colorido e grande carro esporte como justificativa. Só consegui pensar nas palavras da mulher ao descer daquele carro. Eu não tinha um boletim de ocorrência e não poderia deixar mais nenhum dia o carro na funilaria. Peguei as chaves e ouvi a recomendação: vê se presta atenção agora, quando for parar no semáforo. Definitivamente, eu estava no lugar errado.

Tags: crônicas , Hugo Ciavatta

Ainda que as bolachas falassem

Ontem Joaquim me disse:

"As bolachas não falam!"

Eu não estava convencido. Indaguei a ele o porquê. Como se fosse claro me respondeu, de pronto:

"Porque ela não tem boca!"

Ainda em dúvida perguntei a ele se tudo que tem boca fala. Contratacou-me dizendo que os passarinhos também não falam. Não deixei nem mais um minuto para a resposta e disse que os passarinhos falavam, mas em outra língua (até me arrisquei fazendo alguns assobios tentando imitar uma conversa de passarinho). Os olhos de Joaquim se perderam. Por alguns instantes. Depois continuamos a brincar. Papo encerrado. Dentro em pouco chegou sua mãe para levar Joaquim embora - viagem longa para casa durante uma tarde ensolarada e quente. Ao se despedir a única coisa que me disse fora:

"mas as bolachas não tem boca!"

De certa maneira uma nova brecha de sonhos e imaginações se abriu ali. Ainda hemos que fazer a bolacha falar. Uma coisa temos em comum acordo - os passáros falam!

Tags: criança , cronicas , Fábio Accardo

Ousemos tocar as Estrelas

"A mente intuitiva é uma bênção sagrada e a mente racional é um servo fiel. 

Criámos uma sociedade que honra o servo e que esqueceu a bênção"

(Albert Einstein)

Caros amigos,

A maior opressão que vivemos hoje é a prevalência da razão sobre os sonhos. Ô mundinho ruim pra se sonhar. Percebo isso cada vez que escuto expressões como “meu sonho é passar no mestrado”, “sonho com aquela promoção no meu emprego todo dia” ou “estamos realizando o sonho da casa própria”.

Vejam, tudo isso é muito, mas muito, muitíssimo importante na vida como a concebemos. Porém, meus amigos, sonho não tem matéria, sonho deveria ser o inatingível, a exceção, o fabuloso, o sublime... Não apenas mais um parafuso de uma peça da engrenagem dessa grande máquina.

Fico pensando há quanto tempo deixamos de ousar em nossos sonhos, de querer tocar as estrelas... Provavelmente lá pela segunda ou terceira série, quando nos disseram – como se isso fosse a mais pura verdade! – que ela seria apenas uma “grande e luminosa esfera de plasma, mantida íntegra pela gravidade”. E caso duvidemos, lá estão, na retaguarda, wikipedias, earths, maps, tradutors, e outros tutores para nos explicar. Isso mesmo, em algum momento, as estrelas - companheiras dos poetas, guias dos marinheiros que se arriscavam pelo mar, confidentes de todos aqueles que algum dia sentiram-se sozinhos – transformaram-se em uma “grande e luminosa esfera de plasma, mantida íntegra pela gravidade”.  Para mim qualquer teoria social ou filosófica deveria começar respondendo o porquê que em algum momento as estrelas se transformaram em uma mera “grande e luminosa esfera de plasma, mantida íntegra pela gravidade”.  

Mas fato é que estão matando nossas dúvidas, e isso é gravíssimo, pois um mundo sem dúvidas é um mundo chato, onde para tudo já se tem uma verdade, um jeito certo, uma história certa a ser contada, um caminho de mão única.

Por exemplo, não basta comer, é preciso lavar as mãos comsabonete líquido e álcool gel antes da refeição, cumprir uma Dieta de 2000kcal diárias, com 30 mastigações por vez antes de engolir. Ah, importante: dentadas espaçadase tranquilas com intervalos de 20 segundos. E água apenas após as refeições.

Até para limpar a bunda já inventaram a forma correta! Não, não é brincadeira, nem um exagero do desabafo deste que vos escreve. Aconteceu: racionalizaram o cocô. Se você duvida, veja o vídeo abaixo, vindo de nossa maior emissora televisiva.

Assustador, não é? Aliás, falando em vídeo, hoje mesmo pesquisei o termo “dieta” no youtube e encontrei 729.000 vídeos sobre o assunto. Quando pesquisei por “poesia”, foram localizados 403.000. Quase metade! Isso não é inconcebível para vocês? 

Mas o que mais me intriga é como uma sociedade com tanto jeito certo e medida certa pra tudo consegue ser tão doentia e paranoica? Como consegue ter a indústria farmacêutica como um dos setores mais rentáveis da economia e descobrir tantas novas bactérias e vírus?  Como tantas síndromes e tanta tarja preta?

Talvez simplesmente porque uma sociedade sem sonhos, ou com tantas limitações para rabiscá-lo, é uma sociedade doente. E não se enganem, legar ao trabalho e consumo a responsabilidade de alimentar nossa subjetividade só fará de nós seres mais patológicos.

Melhor deixar esse caminho para a arte, para as estrelas e para as demais brechas dessa engrenagem toda.

Ousemos tocar as Estrelas!

Tags: crônicas , estrelas , razão , Thiago Aoki

Aquilo

Acho que estou com uma doença.

Ela se manifesta naquela pequena eternidade dos minutos em que é necessário ficar sozinho em meio à multidão, esperando por algo prosaico, mas relativamente importante, acontecer - filas de banco/supermercado/etc., o tempo de trajeto do metrô, o pedido chegar à mesa do restaurante, a espera no ponto de ônibus... São nesses momentos de calmaria/tédio cotidiano que aquilo aparece, colocado no mundo por algum objeto ou reflexão meio vazios de significado, mas que são a proverbial gota d'água num copo prestes a transbordar, ou que fecham o circuito necessário para a igualmente proverbial oficina do diabo começar a funcionar.

É difícil explicar o que vem a ser aquilo; o importante é que aquilo existe, e normalmente transforma uma platitude qualquer em um longo inferno de reflexões acerca da vida, cuja existência é injustificada no momento em que ele surge. Segue um exemplo recém colhido de uma ida ao supermercado para comprar queijo, escova de dentes, meio quilo de patinho moído, duas tangerinas e saquinhos para chá¹, ao chegar na fila do caixa:

"Pô, que louco, né. Agora tem mais um balcão só pra queijo aqui; se for contar, deve ter coisa na casa de quarenta ou mais queijos diferentes nesse balcão. Apesar disso, continuo escolhendo o mesmo queijo de sempre. Por que será que faço isso? Não é porque é o mais gostoso, pois não conheço o suficiente de queijo pra afirmar isso; nem é por causa do preço, pois tem alguns mais baratos que ele... Não é porque ele me contenta mais, senão nem questionaria o fato de existir tanto queijo no mundo e eu insistir no mesmo de sempre; por que diabos essa preferência ao certo ao invés de arriscar naquilo que pode ser duvidoso? Não sei se é legal isso... E se eu fizer isso com outras coisas da minha vida? Deuses, e se eu só tiver essa vida porque, lá no fundo, fui ensinado a não arriscar com o novo e não aprendi a enxergar e experimentar novas e melhores possibilidades para tudo? Por que escolho aquilo que escolho, e não escolho aquilo que não escolho? Aliás, será que realmente escolho algo nessa vida, ou todas as opções que aparecem a mim já estão com a resposta predeterminada, e é por isso que não tenho vontade de experimentar outros queijos?"

Parei com essa diatribe mental quando me dei conta que tinha saído de casa para comprar o que faltava para o almoço e períodos arredores, e estava voltando para ela com questionamentos sobre a natureza do livre arbítrio vindos da gôndola de queijo dum supermercado. Isso não podia ser coisa normal, que todos da fila estavam fazendo simultaneamente a mim.

[Mentira, parei porque a menina do caixa perguntou se eu queria CPF na nota e se eu era Cliente Mais.]

Aquilo me acontece já faz tempo, e às vezes tenho a impressão que posso me ferrar grandão se der muito ouvido a ele. Como, por exemplo, quando eu estava esperando o ônibus pra voltar da faculdade à noite, após ter perdido o ônibus da minha linha por uma questão de segundos:

"Puxa vida, agora vou ter que esperar mais meia hora pra voltar pra casa... Pior que vão passar umas quatro linhas diferentes, e nenhuma vai pra onde preciso. Aliás, nem sei se preciso delas ou não... Eu devia ver para onde elas vão algum dia antes de falar isso. Ou então subir, na louca, e ver até onde chego com elas. Pode ser perto de casa, pode não ser. De repente, é legal para conhecer um pouco mais a cidade e os arredores... Seria bom pra dar uma chacoalhada no dia-a-dia. Sempre reclamo que as coisas não mudam muito na minha vida, mas às vezes só um ato pequeno de imprudência e um pouco de ousadia podem dar uma estremecida em tudo que temos nela. É, é isso. Eu preciso fazer mais dessas pequenas coisas que, a princípio, não parecem mudar nada, mas mudam toda sua rotina de um jeito ou de outro. É tão fácil, não é mesmo?! Às vezes a mudança está a um sinal de parar prum ônibus que você nunca pegou, e ainda assim temos medo de fazer esses pequenos gestos. Por que será? O nosso descontento é com a falta de mudança na vida, ou com o fato de termos nos contentado fácil demais com aquilo que ela costuma nos dar e não sentir a necessidade de mudar? Acho que só tem um jeito de descobrir..."

Para o alívio da minha família e amigos, mesmo motivado por um curioso existencialismo de ponto de ônibus, decidi não aventurar-me na calada da noite com o próximo ônibus que viesse: li o destino final do ônibus que estava a passar, e algo na minha mente prudentemente apontou que não era o momento apropriado para ir até Americana às dez e meia da noite para descobrir o que ela tinha a mudar na minha vida.

No começo, aquilo me incomodava muito: tinha medo de estar ficando levemente louco, ou de, pior!, estar nessas obsessões pseudointelectuais causadas por estudos de mais e distrações de menos. Porém, comecei a achar aquilo curioso e, depois, interessante: acabei percebendo que, durante o dia-a-dia, praticamente não se oferecem momentos para refletirmos de maneira mais profunda e calma sobre aquilo que estamos fazendo e o que nos cerca, e essa ausência de reflexão pode se tornar uma grande fonte de angústias e dúvidas caso não tenhamos alguns momentos para destilá-las e transformá-las em alguns apontamentos e observações sobre o que estamos fazendo com as nossas vidas.

Ainda que aquilo me passasse um terrível mal-estar de estar pensando demais em momentos inoportunos e me fizesse voltar cheio de angústias de tarefas que, a princípio, não deveriam causar nenhum tipo de desarranjo psíquico, acabei percebendo que era um alívio ter aqueles minutos de reflexão sem rumo: eram eles que me faziam perceber que todo o resto do tempo eu estava ocupando minha cabeça com outras coisas, com outras pessoas e com outros processos, e que toda essa ocupação estava me deixando cego para algumas perguntas importantes que eu devia fazer de vez em quando para mim mesmo, só para me ver um pouco mais e saber como estou, para além das responsabilidades, deveres e afins que se esperam de mim.

Em um mundo que parece ter uma obsessão patológica em não te deixar sozinho ou sem uma avalanche de estímulos em nenhum momento, esse existencialismo de ponto de ônibus é o minuto de silêncio necessário para se ter um dos momentos mais temerosos e raros desses estranhos tempos modernos: aquele em que você fica sozinho, frente a frente aos seus pensamentos, e eles refletem tudo aquilo que você não tem tempo de ver em si próprio durante o resto do dia.
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¹ - Quando fui escrever o texto e fui relembrando os acontecidos, peguei a lista de compras para reproduzir aqui e dei risada ao ver os itens: é o tipo de lista esquisita que só gente que não se organiza muito para ir ao mercado faz. Mas aí fiquei feliz, porque ela me levou a uma associação bizarra: uma lista de compras é meio que como a vida se desenrola - às vezes, as necessidades que se colocam em ambas são imprevistas e muito estranhas se colocadas em conjunto, mas independente da bizarrice ou desconexão que apresentam, precisam ser sanadas para podermos ir em frente e se preocupar com outras coisas.

...

Oh não, aquilo aconteceu enquanto escrevia esse texto.

Tags: Crônica , Fernando Mekaru

O homem cordial vinhedense (ou A classe média vai ao barbeiro)

Não há em Vinhedo quem não conheça o Chico (o barbeiro, não o Buarque). Há quem diga, inclusive, valendo-se de uma velha falácia, que se você não sabe quem é o Chico, você não é um verdadeiro vinhedense.

Não sei se por aprendizado profissional ou por seleção natural do ramo, Chico aprendeu a ouvir mais do que falar. Rapidamente, então, tornou-se um grande amigo de todos os vinhedenses com ego mais inflado.

Amigo, portanto, de todos os cidadãos do principado, o mestre barbeiro ouve diariamente, com muita paciência, seus fregueses entrarem e saírem de seu birô com as mesmas desculpas: “vou só no banco, você guarda meu lugar, Chicão?”, “vou só até ali, porque se eu não for, como o mundo depende de mim, talvez ele exploda, mas você segura meu lugar, Chiquinho!”

Chico, sábio, só alerta: “a ordem é de chegada, se outro entrar eu vou atender”.

O cidadão cordial vinhedense se irrita: é incapaz de admitir que a regra, que o processo, que essa  "formalidade inútil", seja mais importante que a (suposta) amizade que ele tem com o barbeiro.

Sérgio Buarque de Hollanda, pai do Chico (o Buarque, não o barbeiro - afinal nossa história tem traços  biográficos não autorizados), define assim uma das principais características do brasileiro: colocar os laços afetivos acima dos racionais, o que ele chamou de “homem cordial”.

Tenho minhas dúvidas se essa é uma característica do brasileiro ou da classe média, mas em ambos os casos o vinhedense é o cordial de dar inveja. Se você tem um problema, ele fala direto com o prefeito. Se você tem um prazo, liga no celular do secretário. Se você tem um compromisso, fala direto com o Chico.

Mas o Chico não se abala: “a ordem é de chegada...”.

Quando eu sofro alguma injustiça ou violência do Estado em Vinhedo, eu lembro do Chico. Porque meu problema tem duas dimensões: aquela que o homem cordial vinhedense entende, que me afeta diretamente e que ele quer solucionar ignorando o processo; mas outra que lhe escapa, que é o problema em si, sua causa, sua repetição.

Solucionar apenas o meu problema não acaba com a minha aflição, porque eu sei que o problema continua aí e que nem todo mundo é amigo do primo do brother do camarada do barbeiro do prefeito.

E eu não me engano: ser conservador não é ir sempre no mesmo barbeiro. Ser conservador é ser esse homem cordial, que quer solucionar o problema da família dele e não o problema em si, o problema de seu grupo e não a causa. Ser conservador não é querer que o pobre morra, é deixar o pobre morrer, porque é querer uma regra para manter todos na linha e uma exceção para garantir seu privilégio. É não se importa que a fila do SUS seja longa e pedir penas mais duras para quem desrespeita as leis, mas no barbeiro a história é outra história, barbeiro é besteirinha: "Pô, Chico!"

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