[Tradução] O Pavilhão Alemão e a Fama

Você quer ser famoso?

Em 1928, o arquiteto Mies van der Rohe recebeu uma comissão para desenhar um pavilhão que representasse a República de Weimar na Exposição Internacional de Barcelona de 1929. O edifício acabou por ser reconhecido, com justiça, como a mais eloquente definição daquilo que, mais tarde, seria agrupado dentro do Modernismo, [definindo-o como] algo na linha de 'Não apenas fazer muito mais com muito menos, mas tornar-se tão bom nisso a ponto de se poder trilhar um caminho para fora da desorientação e da perversidade que corroem a vida moderna, que fora dessas situações é repleta de conveniência e recompensa sem precedentes'.

O pavilhão foi desenhado para não ter portas e ser feito, em sua maior parte, de vidro. Este edifício era otimista, de quase todas as maneiras que um prédio poderia ser, quanto ao século que gostaria de prever. As evidências de opressão classista que grandes casas possuem, como escadas para funcionários ou cozinhas no porão, inexistiam. Paredes vazias, nas quais evidências de riqueza poderiam ser penduradas, foram substituídas por janelas. A realidade é o objeto com o qual as paredes transparentes forçam um confronto com a sua atenção. O pavilhão até mesmo se despe de conceitos como 'frente' e 'fundos': sem um lado no qual é possível projetar como deseja-se ser visto, a duplicidade [de posturas] é mais complicada do que simplesmente ser honesto. Este prédio espera que, sem nada para esconder-se, as próprias ideias de sigilo e malícia tornarão-se incômodas demais para existir.

Mas mesmo no próprio templo do encanto, havia um local no pavilhão que mostrava uma sombra terrível do século XX: após o salão principal havia um espelho d'água, e no meio do espelho jazia uma estátua de uma mulher nua. A escolha de colocá-la em um local intransponível para todos aqueles que olham para ela é uma definição elegante, assim como todo o resto do prédio, mas aquilo que é definido é hediondo. O fato de que a estátua fora retirada de um ponto central e colocada em uma posição que permite apenas um ponto de vista é um exemplo de algo que nossa era fez em escala industrial: a redução de volumes a imagens. Uma estátua, por definição, preenche um volume, mas limitar nossa perspectiva achata-a, restando somente uma imagem.

O ato de reduzir a liberdade de enxergar sob a perspectiva que melhor se adeque a você a uma única opção é tão antiga quanto o mito [platoniano] da caverna, onde estátuas eram reduzidas às suas sombras. Mas o pavilhão prevê que este processo virá a dominar tudo que a estátua representa: arte, distração, beleza e, eventualmente, as próprias pessoas. Todos nós compraremos, favoreceremos, amaremos e apreciaremos de uma distância intransponível. Seremos segregados de tudo que admiramos e de tudo aquilo que queremos, pois somente imagens nos são apresentadas, e sua natureza plana não permite sua apreensão completa.

Acima de todos os outros exemplos deste processo está a fama. Se somos iludidos pela publicidade a comprar uma ilusão, desejar ser famoso é desejar tornar-se a ilusão. É um desejo que confunde isolamento com raridade, solidão com excepcionalidade, e distância com elevação. É a conquista coroada de uma campanha de cem anos de duração cujo objetivo é corrigir qualquer aspecto de estar vivo que exija uma expressão complexa e irredutível de humanidade.

Então, não. 

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Tradução livre deste texto que parte da análise arquitetônica para chegar a uma discussão sobre as armadilhas existenciais da fama.

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Coluna do Leitor - Em defesa de Lana

“Money is the reason we exist, everybody knows it, it’s a fact, kiss kiss”. A princípio, uma afirmação assim peremptória sobre a natureza humana deveria causar asco, sobretudo àqueles que, como nós, recebem este conteúdo cultural no contexto da ‘cruzada civilizatória’ empreendida por uma nação que aspira a ascensão a outro patamar de desenvolvimento econômico. Isto é, a frase extraída da música National Anthem, de Lana Del Rey, deveria causar reações polarizadas e excludentes: ou reclamaria uma adesão irrefletida por quem, sem muitos problemas de consciência, consome produtos ideológicos vindos sobretudo dos EUA, ou motivaria rejeição imediata. Confesso que tenderia a me encaixar neste segundo grupo, ainda mais quando o assunto são cantoras pop que a todo momento nos são enfiadas goela abaixo. Mas há algo em Lana Del Rey que desestabiliza esta polarização e – pasmem – cria uma identificação das intenções da cantora conosco, habitantes do famigerado terceiro mundo.

Quem é familiarizado com a crítica de arte produzida durante o século XX sabe que, paulatinamente, o vocabulário que opunha verdadeiro e falso, essência e aparência foi abandonado. Aqui não é o lugar para se refletir sobre este movimento crítico; talvez reste somente a hipótese de que o movimento que caracteriza a indústria cultural seja precisamente a vitória da aparência sobre a essência, ou a vitória do falso sobre o verdadeiro. Isto não significa uma reivindicação ingênua de uma ‘essência perdida’ da arte, à qual deveríamos voltar. Significa somente que, assim como quase tudo, também a arte se transformou em produto, e, sendo assim, toma parte no jogo de fetichização caro à produção de mercadorias. Em que constituiria, neste sentido, a essência da arte? Em uma pílula, seria o fascínio diante do desajuste entre o pensamento e a realidade. O pensamento artístico seria, portanto, essencialmente angustiado por encarar, a todo momento, esta inadequação fundamental. Diante deste quadro, o que seria a arte falsa? Seria a arte fetichizada, isto é, transformada em objeto completamente manipulável. Uma arte que não é mais expressão de angústia diante do desconhecido, que não traz em si nenhum rastro de opacidade. Ao contrário, trata-se de uma expressão artística que é absolutamente luminosa, segura de si, e expressaria esta segurança no aparato técnico que lhe dá suporte. Podemos ver isto claramente no âmbito da música, sobretudo esta feita em escala industrial, em que tudo é contornável, ao ponto de nos perguntarmos (como bem me disse Felippe Pompeo no último fim de semana) se aquilo foi realmente executado por um ser humano que, obviamente, é passível de erro. Trocando em miúdos, vivemos a era do autotune porque vivemos a era do fetiche.

Em um primeiro olhar, a música de Lana Del Rey se encaixaria sem nenhuma reserva a este panorama. A audição de seu álbum Born to die propicia um belo exemplo de perfeição técnica: tudo está no lugar, tudo foi devidamente pensado e executado de modo a produzir algo absolutamente apreensível pelo ouvido que cresceu em meio à escola da indústria fonográfica. Até aí, nada a separaria de outras cantoras como Lady Gaga e Beyoncé. Há, no entanto, uma impressão que carrego desde a primeira vez que a ouvi: a de que existiria um núcleo ‘crítico’ em sua música, algo que a afastaria da condição de mero objeto de consumo. É óbvio que Lana Del Rey é uma autêntica cria da indústria cultural, acerca disto não há dúvidas. O que se coloca em questão é como ela faz uso desta posição ao centro do coração pulsante da mercadoria.

Voltemos à frase que abre este texto. Dizer que o dinheiro é a razão pela qual existimos é, em um primeiro plano, algo que, de tão desconcertante, a afasta de lições de boa conduta e moral – um pouco próximo da auto-ajuda – que encontramos em Lady Gaga (Born this way, por exemplo) ou Beyoncé (cuja produção é recheada do novo “poder” feminino). A frase de Lana parece almejar o desconforto: ao contrário de suas colegas, sua mensagem não é “você também é especial e poderoso”, mas “você é insignificante, mera mercadoria”. Este segundo sentido é potencializado pela drástica tensão contida em sua música: em todo o álbum, não somente nesta canção, é possível encontrar frases de teor desconcertante – seja quanto à consciência de que ela mesma é uma mercadoria da indústria, seja no que toca a construção da feminilidade em consonância com a construção da posição de objeto de fetiche – entremeadas a afirmações plenas de consequências: “winning and dining, drinking and driving, excessive buying, overdose and dying, on our drugs and our love and our dreams and our rage, blurring the lines between the real and the fake”. Tenho dificuldades em achar um exemplo melhor de uma produção tão potente quanto esta, tão consciente de si, feita nos últimos anos de indústria musical.

Se tudo isto é uma estratégia de marketing, é difícil dizer. Arriscaria inclusive afirmar que a questão pouco importa. Como afirma a própria Lana, sua música traz consigo a capacidade de borrar os limites entre o falso e o verdadeiro, precisamente por se colocar no exato ponto em que a arte se transforma em mercadoria (aqui até mesmo sua controversa participação no programa Saturday Night Live se reveste de interessante caráter inquietante). Neste ponto, questões como esta acabam perdendo a função. O que resta de crítico em sua música diz respeito a este olhar desconcertante que nos é lançado da linha de montagem da indústria cultural: algo como um olhar petrificante e resignado, de uma moça que sabe que está prestes a se transformar em produto de fetiche, seja sexual, seja musical. Este olhar que nos tira de nossa posição confortável de meros consumidores, seja de mulheres, seja de arte. Trata-se de um olhar que diz: “você pode me consumir, mas tenha consciência de que consome um objeto falso, e que o único instante de verdade nisto será precisamente esta rápida fagulha de consciência”. Curiosamente, como aventado no começo deste texto, há uma proximidade entre esta posição – criada à revelia por Lana no cerne da indústria – e a nossa. Nós, enquanto coadjuvantes do mundo ‘civilizado’, enquanto meros aspirantes, falamos deste mesmo lugar: daquilo que está na esteira da fábrica, prestes a ser processado. Há com isto um distanciamento – mínimo, é verdade – essencial quanto à ideologia: algo que a música de Lana cria à força, como se abrisse espaço em meio à areia movediça que é o consumismo norte-americano. Sua lição para nós, produtores de arte em países marginais, é enigmática; mas por isto mesmo muito poderosa.

Felipe Bier Nogueira insiste em ser torcedor do Palmeiras, mas tem habilidade entre Oito Mãos, e pode ser encontrado também em Nowhere Land.

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Nem isso

Em 2008, lembro que a Ciência garantia a segurança de todos frente ao que deveria ser o maior experimento realizado na Terra. O LHC (Large Hadron Collider), cujo custo estimado era de cerca de US$ 8-10 bilhões, entrava em funcionamento naquele ano. O objetivo principal dele era investigar uma das questões fundamentais da ciência: a origem da massa. Que belo pretexto para tantos bilhões!

Conforme a física moderna, a matéria seria formada por pequenos corpúsculos indivisíveis, as partículas elementares. O colisor nada mais seria do que uma máquina gigante, construída nos subterrâneos próximos a Genebra, que aceleraria essas partículas atômicas provocando choques de umas contra as outras, só que com velocidades semelhantes à da luz. Nas colisões, então, a energia de movimento das partículas seria transformada, segundo Einstein, com E = m c², em outras partículas. Tal fato possibilitaria o estudo da composição da matéria por meio das diferenças de massa entre as partículas.

Mas -  tinha que haver um mas - em meio às possíveis descobertas, as colisões poderiam ainda criar mini buracos negros. Ora, buracos negros não são aqueles trens que podem ser fruto da morte e explosão de estrelas?? E esses buracos negros não concentram enormes quantidades de matéria em seus centros, núcleos estes que emitiriam sinais de radiação e que, literalmente, sugariam tudo quanto é corpo celeste ao redor, tendo uma gigantesca força gravitacional?? Não existiriam buracos negros, inclusive, cujo diâmetro seria equivalente à distância do Sol a Saturno??

Desse modo - ah, que primor de raciocínio lógico -, o LHC, ao produzir buraquinhos negros em seu interior, com energias incríveis, destruiria o mundo??? Madre mía de mi alma!! Partículas se chocam, os físicos entendem a matéria, criam-se mini buracos negros, tudo ao mesmo tempo, e o mundo se acaba: Genebra engole o planeta!! O genebrino mais famoso do mundo não ficaria muito contente, imagino, coitadinho do Rousseau.

Não. A energia liberada pelas colisões seria equivalente ao voo de um bando de mosquitos. “O Segredo” do LHC, portanto, estaria em concentrar energia em uma escala submicroscópica. Ora, ora, ao espantar pernilongos, ninguém cria buracos negros por aí. E os mini buracos negros teriam existência muito efêmera, em questão de instantes eles desapareceriam, pois suas massas são infinitamente pequenas para atrair qualquer outro objeto. Não custa lembrar, são escalas. Adicione ao seu vocabulário de graus, metas, focos, estimativas e investimentos: escalas!

Ainda em 2008, todavia, no Hawaii, dois malucos entraram na Justiça - sei lá em que instância, talvez divina -, para impedir o funcionamento do novo brinquedinho da Física, do mesmo LHC. Não há dúvidas quanto a isso, é um belo pretexto para entrar na justiça: o mundo iria acabar!

Nos nossos trópicos, no início do século passado, afe, isso tudo já tinha virado samba. Assis Valente, um baiano que no Rio de Janeiro teve uma vida bastante atribulada, compôs uma música até hoje muito conhecida. A canção ele fez por causa do anúncio da passagem do cometa Halley, em 1938, quando surgiram boatos de uma colisão com a Terra e o consequente apocalipse. Carmem Miranda gravou:

“Anunciaram e garantiram que o mundo ia se acabar

Por causa disso minha gente lá de casa começou a rezar...

E até disseram que o Sol ia nascer antes da madrugada

Por causa disso nessa noite lá no morro não se fez batucada”.

Enquanto uns constroem um trem com não sei quantos bilhões para dizer como se constitui a massa dos corpos, da matéria, não contentes em perceber que os corpos simplesmente existem, vejam só, outros entram na justiça para evitar o fim do mundo. Porém, muito mais inteligente é fazer samba com isso!

Mas - tinha que haver outro mas - em julho último, quatro anos se passaram, nem a Justiça hawaiana ou divina pode deter, o LHC continuou seus trabalhos e, num dia como outro qualquer, ou não, ta-dan, o mega aparelho encontrou a partícula que originou as demais partículas. Sim, o Bosón de Higgs, previsto pelo físico Peter Higgs na década de 1960, e ainda apelidada de “partícula Deus” por outro físico, Leon Lederman, enfim, existe. Quer dizer, há uma chance muito, muito pequena agora dessa partícula, que teria se formado em seguida ao Big Bang, não existir, conforme os cálculos feitos a partir dos experimentos no LHC. Quem sabe o Bóson de Higgs não tenha levado a alcunha  em referência ao Deus de René Descartes, para quem o mundo não teria por que não houvesse uma Razão, “Deus”, quem sabe. 

Bom, talvez coubesse uma conclusão indignada, como quem vocifera contra a Ciência inútil, culpa a política elitista e o sistema – ah, o sistema – diante de tantos desesperos e misérias humanas. Uu, fico com Manoel de Barros, para quem a arte e a poesia são igualmente inúteis. Há gente que acredita em Deus, há gente que acredita, digo, calcula a partícula, o Bóson de Higgs, ou os dois. Há gente que não acredita em Deus, que não se importa com a matéria atômica. Há gente que acredita e faz tanta coisa. Não vem ao caso, que preguiça, mas algumas coisas são mais importantes que outras, não nego.

No fim das contas, são todos bons pretextos pra seguir por aí. Fato é que com a “descoberta” do LHC o mundo não acabou, pelo menos por enquanto, uma pena para alguns, um alívio para muitos. Pior, não houve samba, ninguém cantou, ninguém dançou, que triste, que chato. Um pretexto, é uma questão de pretexto apenas, mas nem isso foi suficiente.

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Alice no País das Maravilhas: literatura cristã

“Rejeite, porém, as fábulas profanas de velhas e exercite-se na piedade”.

1 Timóteo 4:7

Além de terem sido adaptados para os cinemas e terem feito sucesso nas telas nos últimos anos, os livros As Crônicas de Nárnia, O Senhor dos Anéis e Alice no País das Maravilhas possuem outra semelhança menos conhecida: todos são livros de ficção com pretensões cristãs. Mas será que podem ser chamados de literatura cristã?

Dos três livros citados, o pano de fundo religioso de As Crônicas de Nárnia, conjunto de livros de ficção escritos por C. S. Lewis talvez seja o mais conhecido. Nessa obra C. S. Lewis, “o mais relutante dos convertidos” (como ele define a si mesmo em um de seus livros mais autobiográficos) inventa um mundo fantástico com o objetivo de recriar padrões da mitologia cristã. Além das Crônicas, os programas de rádio de Lewis durante a primeira Guerra Mundial e a posterior compilação desses textos no livro Cristianismo Puro e Simples, fizeram do autor um dos mais influentes escritores cristãos de ficção e de não ficção de seu tempo.

A trilogia O Senhor dos Anéis, de J. R. R. Tolkien, mais sutil em suas referências cristãs, também carrega uma legião de fãs, muitos dos quais nunca souberam dos objetivos de seu autor. Tolkien e C. S. Lewis eram amigos próximos e chegaram a discutir bastante sobre o grau de sutileza ou de clareza que a proposta cristã deveria ter em seus textos (link para as cartas de Tolkien e para um texto sobre o tema). Tolkien

acreditava que se o leitor de Lewis percebesse que o leão das Crônicas remetia a Deus, por exemplo, no mesmo instante a magia da ficção se quebraria e o leitor perderia o interesse. Por isso, O Senhor dos Anéis é uma obra menos alegórica, pois, mais do que criar relações diretas entre a fantasia e a mitologia cristã, Tolkien pretende reconstruir a estrutura desta última para quiçá facilitar a apreensão desta por futuros fiéis. As duas sagas tornaram-se best-sellers mundiais.

Imagino que antes mesmo de falarmos de Alice no País das Maravilhas, talvez alguns leitores já estejam surpresos com a notícia de que O Senhor dos Anéis é considerado por alguns como um livro cristão. Cabe aqui, portanto, a seguinte pergunta: é possível definir esses livros como cristãos? Existe algo que se possa chamar de literatura cristã?

Segundo o poeta W. H. Auden, se ignorarmos a intenção do autor, não há nada que sustente a existência dessa categoria literária. Cristão e homossexual nos anos 1930, Auden talvez tenha sido um dos crentes que mais sofreu com a batalha interior por integridade e coerência. Uma vez, em um ensaio para a revista americana The New Yorker, o crítico literário Adam Gopnik, afirmou que a temática de Auden pode ser resumida em uma frase: “a reconciliação da ideia cristã de que a salvação depende do amor universal indiscriminado”. Talvez o fato deva-se a essa constante busca por coerência, ou talvez apenas a uma sensibilidade interpretativa diferenciada, de qualquer forma, Auden foi ironicamente quem melhor soube explicar as pretensões cristãs de Lewis Carroll. Ironicamente, pois o poeta detestava escrever ensaios. Em seu livro A mão do artista, o escritor nos diz, sem meios termos, que faz crítica somente pelo dinheiro e lamenta não poder viver só de poesia. Ainda assim, escreveu observações fascinantes sobre literatura, duas das quais são fundamentais para entender a relação de Lewis Carroll com aquilo que se chama de literatura cristã.

A primeira, diz respeito a arte e cristianismo: “Não pode haver uma arte cristã, da mesma forma que não pode haver uma ciência cristã ou uma dieta cristã. Apenas pode haver um espírito cristão, segundo o qual um artista ou cientista age ou não.” A definição de literatura cristã, neste ponto, torna-se problemática. Para o poeta, esta não existe, haveria apenas uma motivação cristã que levaria o autor a escrever um livro ou poema. Assim, só a intenção ou a inspiração do autor poderiam ser definidas como cristãs, a arte não.

Não é difícil confirmar a tese de Auden. Basta aplicar sua definição aos clássicos As Crônicas de Nárnia e Senhor dos Anéis e observar que sem o conhecimento prévio das intenções de seus autores não encontramos nenhuma referência direta a Cristo. Desta forma, somente um estudo sobre a vida dos escritores poderia definir que essas obras são cristãs.

Neste ponto - e voltamos então ao intuito deste artigo – levanto a seguinte questão: por esse mesmo critério, não deveríamos considerar também o autor Lewis Carroll como um dos mais importantes escritores de ficção da tradição cristã?

O livro Alice no País das Maravilhas, escrito por Lewis Carrol para sua sobrinha Alice, comemorou 150 anos em 2012 e já é consagrado como um clássico da literatura infanto-juvenil. Coberta de fantasia e de jogos lógicos, a ficção é conhecida por seu estilo fantasioso e considerada por muitos como uma obra-prima da literatura nonsense, característica que inspirou diversos artistas, como o pintor surrealista

Salvador Dalí, que chegou a fazer diversos desenhos para ilustrá-la (como esta ao lado). Neste século e meio de leitura, porém, pouco se falou das pretensões cristãs do autor por trás deste estilo.

Lewis Carroll era um homem bastante religioso, chegou a estudar teologia e foi até pastor. Seu primeiro sermão, registrado por um dos fiéis em um diário de orações, é bastante revelador sobre o propósito moral de seus textos. Após chamar a atenção dos ouvintes para a pergunta de Jesus ao cego Bartimeu - “o que você quer que eu lhe faça?” -, Carroll propõe o seguinte questionamento: “Seríamos felizes no céu se fôssemos para lá com todos os nossos desejos malévolos? Se os desejos dos contos de fadas são sempre atendidos – beleza, riqueza, status – teria o cego sido feliz em um belo palácio, com lautas refeições, se continuasse cego?”. E finaliza dizendo que “duas coisas são necessárias para que sejamos purificados: a Sua Vontade e a nossa vontade. Ele está sempre pronto: podemos contar com Ele, mas também precisamos fazer a nossa parte…”

Carroll não tinha a ambição de escrever um best-seller ou de se tornar um grande escritor. Ainda assim, o conteúdo de seu livro não tem nada de despretensioso. Se, por um lado, o leitor de Alice (adulto ou criança) dificilmente encontrará uma “moral da história” ao final da leitura, como encontraria de forma mais evidente em uma fábula ou conto de fadas, por outro, deveria se questionar: será que isso não foi bem calculado pelo autor? A observação dos comentários e sermões de Carroll parecem indicar que essa aparente falta de uma “moral da história” em Alice no País das Maravilhas é exatamente o reflexo das pretensões evangelísticas do autor, um escritor cristão que buscava aproximar sua sobrinha (e todas as crianças) da moral do Evangelho como ele a entendia. Nesse sentido, é possível afirmar que a ruptura com a moral vigente em Alice, que resultou na exploração primorosa de seu estilo nonsense, se deve exatamente à busca do autor por uma moral cristã verdadeira, que ele acreditava estar sendo corrompida pelas histórias de nobreza, riqueza e beleza em sua época. Alice no País das Maravilhas é, portanto, um texto de inspiração cristã, porém de vanguarda, que rompeu com ideologia dominante de seu tempo precisamente porque buscou uma moral cristã.

Se a afirmação soa como estranha, o fato deve-se em grande parte de um preconceito que aceitamos, muitas vezes, sem perceber. Quando ouvimos que uma história possui uma moral, fazemos logo duas suposições. Primeira: trata-se da moral cristã. Segunda: deve ser um texto conservador. Nosso primeiro impulso, como brasileiros, é muitas vezes associar qualquer ideia de moral à um conceito vago de moral cristã. E nosso segundo erro costuma ser associar toda moral cristã a um pensamento político conservador. Desta forma, em um pré julgamento apressado consideramos que se algo é cristão, será conservador. Pois bem, os textos de Lewis Carroll são exemplos de como essa análise simplista pode ser equívoca.

Já a segunda observação de Auden é específica sobre a obra de Lewis Carroll e em uma só frase explica o alcance universal das histórias de Alice, que atrai tanto cristãos quanto não-cristãos: “No País das Maravilhas, Alice tem de se adaptar a uma vida sem leis; no País do Espelho, a uma vida governada por leis com as quais não está familiarizada.” As leis, aqui, são tanto as normas estabelecidas pelos humanos ou pela rainha de Copas quanto as leis físicas, que permitem que Alice encolha e passe por uma portinha de alguns centímetros, quase se afogando nas lágrimas que derramou quando era grande. Não é essa a nossa busca, tanto pela ciência quanto pela espiritualidade: entender as leis que regem nosso universo?

Será que as pretensões evangelizadoras dos autores foram alcançadas? Quando era ateu utilizava a frase de Dostoiévski de que “há no coração do homem um vazio do tamanho de Deus” para criticar cristãos, à la Marx e Feuerbach, e dizer que o homem projetava esse vazio para fora de si, construindo a imagem de Deus à semelhança de suas carências e ideais. Hoje acredito que esse vazio foi projetado para que o homem pudesse buscar a reconciliação com um Deus que quer se comunicar. Se as pretensões dos autores foram atingidas, literalmente para os crentes e ironicamente para os ateus, podemos afirmar que “só Deus sabe”. Mas, enquanto essa medida nos escapa, ficamos com a certeza de que o vazio, todos o carregamos. A pretensão da literatura é preenchê-lo, ainda que momentaneamente. Os métodos criam classificações e separações, literatura cristã e não-cristã, crentes e ateus, mas o vazio é o mesmo, a busca é uma só.

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Conspiração nossa de cada dia

“Nada queima por acaso nas favelas paulistanas” era o nome do artigo. Bem escrito, mostrava um estudo onde ficava clara a relação direta entre os incêndios nas favelas da cidade de São Paulo e as áreas de interesses do mercado imobiliário. Assustador e, mais assustador ainda, o silêncio sobre um tema que valeria, no mínimo, uma investigação do ministério público diante de tanta coincidência.

Ainda estava inerte diante da leitura e com pensamentos ofensivos na cabeça, quando me dei conta que somos totalmente viciados e movidos por teorias conspiratórias.

O Brasil entregou a Copa de 98, Bush sabia dos ataques terroristas do 11 de setembro, Salvador Allende foi morto pelos militares, Raí está saindo com o Luciano (isso, aquele do Zezé di Camargo), o mundo acaba em 2012, a Xuxa tem pacto com o demo.

Claro, algumas destas são mais sérias, mas, enfim, nossa vida banal é também movida pela necessidade sherlockhomiana de fazer conexões das mais estapafúrdias, ligar pontos distantes, para chegar em uma tese mirabolante que justifique as coisas como são.

Um dos momentos mais propícios para criar e proliferar esse tipo de teoria é lavando a calçada. Sempre que lavamos a calçada, estamos em contato potencial com quatro, cinco, seis vizinhos. Outro dia estava sentado na varanda enquanto a Janaína, emprega da dona Jussara (vizinha da direita) lavava a calçada da velha senhora e veio puxando assunto como quem não quer nada, até expor sua tese.

Segundo ela, o jovem casado Manoel (vizinho da frente) estava saindo com a conservada e desquitada Sara (vizinha da frente, à direita do seu Manoel). Segundo a astuta empregada, era sempre na hora do almoço que os dois se encontravam, enquanto a mulher do rapaz trabalhava. Isso quando eles não saíam juntos com o carro dele. Claro, que ela não viu absolutamente nada disso que disse, a não ser uma ou outra carona entre ambos ou quem sabe um pedido de açúcar, coisa de vizinhos. Mas, com a certeza que falava, parecia que tinha tirado a informação de um banco de dados especializado em adultério, história de dar inveja a Nelson Rodrigues, conspirador mór dos costumes humanos.

Outro lugar ótimo para conspirações é o trabalho, e normalmente os alvos preferenciais são os chefes. Têm aqueles que até se vangloriam ao saber que os subalternos falam sobre eles, ainda que mal. Já outros, nem fazem ideia de quantas gerações suas estão sendo colocadas em xeque no Bar do Zézão enquanto a cabeça descansa no travesseiro de pluma de ganso. Talvez seja a luta de classes reprimida dentro de cada um expelida em sussurros. A especulação sobre a vida alheia é, inclusive, um importante elemento dentro da consciência de classe. Os trabalhadores não se unem com grupo de estudos sobre “O Capital”, mas sim quando saem para jogar bola, para beber ou quando criam teorias sobre a vida do patronato. É provável que nas greves do ABC, lá estavam, entre uma assembleia e outra, operários rindo entre comentários maldosos e, por que não, justos sobre a chefia.

Por fim, temos o velório, um antro da conspiração. Normalmente reúne-se muita gente que não se encontra há muito tempo. E, já que a vida é a arte do encontro, em cada canto do velório tem uma rodinha de conversa para tirar atraso sobre a vida de alguém. É como o resumo semanal de novelas, onde em poucas linhas se sabe o que vai acontecer durante toda a semana da Avenida Brasil. Assim é o velório onde, durante apenas um dia, descobre-se de tudo que acontecer vida de todos nos últimos anos. Às vezes sobra até pro morto, e olha que o pobre defunto, mesmo ouvindo em alma, não tem condições sequer de tirar satisfações com os conspiradores, a não ser vingando-se com uma puxada na perna dos sujeitos durante a madrugada. Aliás, a mais corrente conspiração é sobre a morte em si. Quais foram as últimas palavras, se ele pressentiu que ia morrer,  se era uma pessoa íntegra em vida, quem estava junto na hora da fatalidade, se ele sofreu, pra quem ele estava devendo, quem ficou com a herança, e por aí vai. Já faz parte do ritual de passagem um bom diz-que-diz.

Pois bem, caro amigo, desculpe toda essa minha conspiração sobre as conspirações, mas de uma vez por todas, pare com esse lance de fazer fofoquinha por aí. Pegue logo seus quatro cinco acontecimentos, junte todos no mesmo bolo, crie finalmente uma bela teoria conspiratória e defenda como verdade absoluta diante de todos. Não tenha vergonha de exercitar o Dr. House que há dentro de você. A jocosidade da conspiração despretensiosa e certeira já virou elemento central de nossa sociabilidade. Seja pra lidar com suas frustrações, seja pra fingir que a vida faz algum sentido, espalhe a conspiração. Alguma hora você acerta.

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[Tradução] Viagens à Lua e Espiritualidade

"Bem, você obviamente deve odiar a espiritualidade. Esta palavra normalmente se refere a alguém utilizando o mundo espiritual como rejunte para preencher uma falha em si próprio: por exemplo, um cara encalhado de cinquenta-e-poucos-anos, com o rosto parecendo uma moeda gasta, subitamente temendo a própria morte e que por conta disso se matricula em uma aula sobre deusas em uma uniesquina da vida. A espiritualidade não flui dessa maneira. Ela está cagando e andando para você. Estamos no fluxo dela, e mesmo que sonhemos com rodas d'água para controlar este fluxo, não há um porto seguro ao qual se ancorar. Na maior parte do tempo, ignoramos o fato de que rumamos ao local ao qual ela vai. Isto torna a nossa condição invisível para nós mesmos.

Em situações raras, nossa condição se faz visível. Nestes momentos, ficamos desamparados, e irresistivelmente atraídos. O Programa Apollo é um bom exemplo disso.

Todos pensavam que John Kennedy, Lyndon Johnson e Richard Nixon estavam gastando quatro-e-meio porcento do orçamento federal estadounidense anualmente para provar que os Estados Unidos eram donos da Ciência.

Isso tudo é uma ficção.

O Programa Apollo foi uma demonstração elaborada de como mesmo o mais insípido entre nós está sob o jugo do espírito.

A NASA precisava de astronautas para botar uma bandeira na lua. Por razões óbvias, os astronautas eram do tipo mais confiável de homem que os EUA produzem: brancos, héteros, evangélicos caretas, da centro-direita, frutos da união entre ciência e exército. Cada um deles era o coração do coração do povão norte-americano.

Mas então eles foram atirados ao espaço, livrados da gravidade deste planeta, em direção a duzentos e cinquenta mil de quilômetros de vazio, para serem agarrados pela lua após três dias. Dezoito caras fizeram isso; doze deles foram mais a fundo, para descobrirem que poeira lunar tem cheiro de pólvora.

Cada um deles voltou inegavelmente mudado.

Os EUA mandaram os filhas-da-puta mais quadrados que conseguiu encontrar à lua, e a lua devolveu seres humanos. Neil Armstrong tornou-se professor, e depois fazendeiro. Alan Bean tornou-se pintor. Edgar Mitchell começou a acreditar em OVNIs, além de conseguir cristalizar, em texto, a experiência de ver seu próprio planeta de uma vez só:

'Você desenvolve instantaneamente uma consciência global, uma orientação coletiva, uma insatisfação intensa com a situação do mundo, e uma compulsão por fazer algo a respeito disso. Lá da lua, a política internacional parece muito mesquinha. Dá vontade de pegar um político pelas pelancas do pescoço, arrastá-lo duzentos e cinquenta mil quilômetros pra fora e dizer 'Olha isso aqui, seu filho-da-puta'.

(Fonte: People, 08 de Abril de 1974)"

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 Tradução livre deste texto para português, que levanta uma das contribuições mais curiosas que Neil Armstrong, primeiro homem a pisar na lua e falecido célebre de ontem, trouxe à humanidade.

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O bicho do mato

"Borboleta Azul

ao entrar na cachoeira,

me lembrou que a tristeza

é uma coisa passageira"

(Ouviu-se, um dia, em Amparo)  

O sujeito é um bicho do mato, mesmo tendo crescido na cidade, é Bicho do Mato. Não é taciturno, mas é caladão, não fala muito nem pouco, fala apenas na justes. Bicho do Mato não é antipático nem boa praça, é somente rabugento, tem um mau humor particular,  quase indescritível. É assim, Bicho do Mato. Ele sabe capinar, montar, fazer e refazer hortas, o cuidado dele com um quintal é difícil encontrar. Possui saberes que não estão nos livros, que não se transmitem, que não se guardam, que não se anotam ou se experimentam, ele somente sabe. Talvez ficasse mais bem dito que os saberes é que o possuem, mas há aí metafísica por demais, não combina com Bicho do Mato. Mesmo sem ter aprendido, ele sabe, e não é sabido como eu tento ser, sabe porque é sábio e assim o é.

A última vez que o vi, ele estava diante de um mapa. Sempre querendo ser engraçado, ou pior, acreditando ser, mandei um “que que é Bicho do Mato?, tá pensando em viajar, é?, você já vive viajando!”; “Ó que eu vou hein, rapai! Duro é que é longe... duro vai ser pra muié e pros fio...”. Sim, ele fala com uma simplicidade que dói às vezes. Dói de bonito, nada de sentimento culpa, não. Bicho do Mato conversa como procede, na simplicidade. Simplicidade tão cândida que nenhum João, Antônio ou José lhe cabe.

Bicho do Mato não tem pelos, apesar de seu pai ser árabe, um tipo daqueles bem típico, barbudão, o menino é que saiu praticamente imberbe, nem bigode ele tem. Quando o conheci, Bicho do Mato já passara dos vinte, denunciava a idade maior frente à adolescência dos meus dezessete passados. A idade deve fazer as pessoas ocupadas, porque da primeira à última vez que o encontrei, ele sempre teve muitas coisas a fazer. Era o tempo da faculdade ainda, saíamos mais cedo das aulas, entortávamos o estágio, relaxávamos no emprego mequetrefe anos depois, não importava, Bicho do Mato saía mais cedo do futebol, da cerveja com o pessoal, não esperava a festa, tampouco o samba acabar, dizia sempre ter muito a resolver no dia seguinte. Misterioso é esse meu amigo, quantas vezes estive em sua casa, ou ele na minha, mas o rapaz desperta apenas para estar desperto, eu acreditava. Preconceito meu, claro, afinal, há muito por fazer quando se precisa afinar instrumentos musicais. E Bicho do Mato é músico virtuoso, mestre sem diploma nessa arte. Na cidadezinha onde cresceu, muitas e muitas vezes ele nos contou, fez sucesso com um grupo de pagode.

Se o leitor subestima o gênero, o visual de Bicho do Mato a maior parte desses anos mostra outra de suas faces, pois a coreografia pode ser inspirada no Katinguelê, mas a cabeleira faria inveja ao Robert Plant. Parece impossível conjugar tudo isso, não para Bicho do Mato. Coerência nunca foi seu ponto forte, tantas foram as guitarras, pandeiros, bandolins, cavaquinhos, baquetas e violões que cultivou nesses anos todos. Ah, aquela velha sanfona dos últimos tempos. Muitas vezes, eram instrumentos artesanais caríssimos que, no entanto, da noite para o dia desapareciam, davam lugar a uma bola de Pilates. Exatamente, certa feita Bicho do Mato trocou um violão por uma bola daquelas usadas na prática de Pilates. Queria se exercitar em casa, dizia ele. Apenas Bicho do Mato poderia explicar a equivalência que encontrou entre o violão e a bola. Mas depois descobri que a bola, enfim, deu lugar a um cavaquinho, e Bicho do Mato passou foi por esperto no fim das contas.

Nós, os amigos, nunca deixamos por menos, qualquer coisa dele era motivo de piada. Todavia, para algumas coisas Bicho do Mato não admite brincadeiras. Quando o assunto é música, especialmente, dar risada quando alguém pede Raul Seixas em mesa de botequim é uma coisa, agora trocar a imagem do velho roqueiro que Bicho do Mato leva tatuada no braço pelo Seu Madruga é de o deixar indignado.

A simplicidade também contrasta com a agitação que o rapaz apresenta dia a dia. Quantas vezes não se ouve das pessoas que, de o conhecer rapidamente, dizem ser ele um sujeito tranquilo? Ledo engano. Isso está expresso na forma em que come: pouco, é verdade, mas tantas, muitas e repetidas vezes durante o dia. O arroz com feijão do almoço não é muito, somente proporcional às frutas ou aos pãezinhos que o antecedem ou o esperam em meia-hora.

Acredito que coma bastante pois precise de muita energia. Bicho do Mato é um atleta, só assim para correr tanto. No futebol o avisamos, em tom de galhofa, para que não esqueça a bola, que a pelota é que precisa entrar no gol antes dele. Tem muita sorte, disso eu o invejo, ainda que lhe falte habilidade, ele resiste pela esperteza dos passos rápidos no gramado.

Sorte e alheamento, às vezes, que mistério aquele rapaz. Passou anos com esse jeito calado, como quem está decidida e resignadamente apaixonado sabendo não ser correspondido. Mesmo tendo um coração enorme, só se via Bicho do Mato acompanhado de suas bicicletas. E foram muitas, mais até que os instrumentos musicais. Acho que guardou, por timidez, a expressão de seus sentimentos à pessoa certa que lhe quisesse. Até hoje resiste à cerimônias quaisquer, mas acho que só mesmo a patroazinha que ele encontrou – de novo, talvez fosse melhor dizer o inverso, que foi ela quem o encontrou – para deixar Bicho do Mato feliz de amor.

Antes da patroazinha, uma vez lhe perguntaram se de mulher ele gostava. "Gosto sim, cara", foi a resposta tranquila, como que não entendendo a curiosidade. A comparação que se seguiu, confesso, nunca entendi, porque Bicho do Mato disse exultante, com muito mais ímpeto, que de Maria Joana ele gostava bastante. Não conheci a moça, só ouvia o pessoal comentar que ela passava de mão em mão nas rodinhas das festas. Bicho do Mato ficou de me apresentá-la um dia, parecia que ela realmente fazia a cabeça dele. Combinamos de nos encontrar, eu ia contente por enfim conhecer a moça do coração de Bicho do Mato, mas ele ficou lá no quintal proseando comigo, eu sentado com minha cervejinha enquanto ele separava uns matinhos, preparava seus cigarros, sorria, sorria muito aquele dia, gargalhava à toa, à toa. Maria Joana eu não vi. A patroazinha, contudo, é muito minha amiga.

Mas falo no presente quando, na verdade, o tempo hoje é pretérito. Não, ele não se foi falecido, ou algo assim – o que seria equivalente a desviver? –, não, ele não morreu, basta: ele apenas se mudou. Eu falava do mapa, ele viajou, pois, juntou as tralhas, digo, os instrumentos musicais, as bicicletas, e rumou para o oeste. Há uma controvérsia sem fim sobre isso, inclusive, uns dizem que foi a patroazinha quem lhe deu direção na vida. Outros dizem que não, que foi o bom trabalho que arranjou praquelas bandas, o destino, a vida foi quem lhe guiou. De todo modo, os fio já estão com ele. O casal de vira latas mais simpático que estas terras já viram foi embora. Ah, sim, na contenda sobre a partida, dizem ainda que foi o pulguento macho que levou Bicho do Mato. Sei não, desconfio.

*contribuíram com o texto acima  os Thiagos Aoki e Fernandes Franco, o "Peixe"

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Melô do Bom Contribuinte

- Eu pago meus impostos. Sim, eu pago meus impostos. E o que ganho com isso? Nada, apenas deixo de ser punido pelo Estado caso fosse um sonegador. Agora eu pergunto, pra onde vai esse dinheiro? O que se faz com esse dinheiro? Parece óbvio que o Estado brasileiro não tem condições de gerenciar tanto imposto, trilhões. Olha como é retrógrada a coisa: a agenda do país tem como um dos principais compromissos analisar se fulano torturou sicrano há cinquenta e tantos anos atrás. Deixa isso pra lá, já foi, já morreu todo mundo, era outra época, vamos ocupar nossa política com coisas relevantes, olhar pra frente, projetos que nos torne uma potência. Enquanto isso, quem paga os impostos necessários pro Planalto funcionar? Claro, nós, os contribuintes. É um perfeito exemplo de descaso com o dinheiro público. Há sim o imposto que funciona. Pedágios, por exemplo. Menos morte no trânsito, pistas duplas, segurança, conforto pra quem dirige. Tudo bem, você paga uma quantia lá, mas quando você compra seu carro zero quilômetro, você sorri porque sabe que poderá usufruir de toda sua potência para trafegar com segurança pelas estradas. E parando pra pensar, nem parar no pedágio precisa mais. A tecnologia a serviço do homem.  O imposto que funciona. Fico me perguntando quantas pessoas teriam acesso a telefones se o gestor da telefonia fosse o próprio governo brasileiro. E olha quantos ignorantes não enchiam o saco dia após dia, “vender o país”, como se o país fosse capaz de se administrar. O resultado tá aí, indiscutível. Melhor deixar na mão de quem tem entendimento, know-how, feeling, de quem sabe administrar, afinal, se o dinheiro fosse seu, quem você escolheria para cuidar? Investidores, managers renomados ou o braço estatal? Você pode tentar se enganar, mas no fundo não deixaria ali seu dinheiro. Você trabalhou pra isso, não vai deixar na mão de alguém que não sabe gerenciar nada. Você trabalhou. Não se conformou diante das dificuldades, não aceitou esmola do governo parado, não quis se acomodar no bolsa-miséria como muita gente.  Fez tudo pra vencer. Sabe, tem um filho de uma empregada minha que é assim. Luta, batalha, trabalha de dia, estuda de noite, está quase saindo do curso técnico. Quer ser alguém na vida. Já o irmão dele é um vagabundo. Daqueles que constitui uma família, instituição que já foi sagrada, só para receber o bolsa miséria do governo. Resultado, o rapaz fica encostado dia após dia, faz um bico ou outro, e coincidentemente sempre recebe os “benefícios”, entre aspas, do governo. “Benefícios” que saem da onde? Do dinheiro mal gerido do contribuinte. Onde estão os aeroportos para escoar a produção, a malha ferroviária, a infraestrutura necessária para produção? Viraram cinquenta reais, ou algo assim, no bolso de uma pessoa acomodada, que além de não procurar emprego, sabe-se lá onde vai gastar esse dinheiro. Dá-se o peixe, mas não se ensina a pescar. Mas o governo brasileiro é bom em acomodar as pessoas, estimular o jeitinho. O mais novo jeitinho do século XXI são as cotas. “O mundo tá injusto, vamos nivelar por baixo, vamos colocar pessoas menos capacitadas para pegar as vagas de quem se esforçou mais”. Tenha santa paciência, então vamos lá, pegue a nota do seu filho, que ele se esforçou pra poder receber a mesada, e divida com os amiguinhos. Ou então faça com que na seleção basileira seja obrigado a ter um jogador com mais de 120 quilos, para equilibrar. Até brinquei com minha filha, sugeri que ela intensificasse o bronzeamento artificial que ela faz duas vezes por semana pra ela falar que é afrodescendente, porque nesse país negros merecem mais, onde já se viu. Não sei como eles aceitam. Se eu fosse negro, numa boa, numa boa mesmo, não aceitaria esse atestado de incapacidade. Aí o cara vai lá, entra sem preparo, chega na universidade, atrasa o ritmo da turma, depois querem reclamar da qualidade da educação. Olha, eu mesmo acredito que educação é fundamental, sem mão de obra qualificada jamais chegaremos a algum lugar. Mas veja a bagunça. Não sei quantos dias de greve, daqui a pouco tá no calendário acadêmico dos caras: vestibular para os desqualificados, trote, matrícula, aulas, greve, greve, quebra-pau, aumento, aulas de novo. Meu filho mais velho poderia ingressar em qualquer faculdade, garoto inteligente, esforçado, não é um vagabundo qualquer. Mas eu preferi que ele não passasse por isso. Já pensou, não conseguir entrar por ausência de melanina na pele, ou ter que ficar à toa em casa por greve de baderneiros. Tudo errado... Outro dia um amigo mandou um vídeo no youtube, chamado “Baderneiors em greve”, pode pesquisar. Os caras numa boa fumando um baseado numa rodinha. Agora entendo porque não querem a polícia por lá... Aí a câmera dá uma rodada, tem dois caras se beijando. Isso mesmo, dois caras. Afinal, é uma greve ou pretexto pra não estudar e fazer pederastia? Não que eu seja contra dois caras... sei lá... se beijarem. Mas precisa fazer isso no meio de todo mundo, todo mundo tem que ver isso? Desnecessário. Se fosse só por gostar um do outro não iam querer ficar se exibindo.  Enfim, Deus que me livre. Coloquei logo o moleque em uma instituição privada, e quero que ele faça os dois últimos anos nos EUA, um convênio com um centro de pesquisa ótimo, “Massachusetts Institute of Technology”, referência mundial, não um antro de baderneiros que acham que o fim da universidade – paga com o dinheiro, adivinhem só, do contribuinte – é um baseadinho a mais.  É o tipo de gente que vai se formar e dar trabalho no emprego e quem vai pagar o pato mais uma vez? O empresário que contribuiu todo esse tempo e ainda tem que aturar uma mão-de-obra dessa categoria.  Ciclo vicioso. Quem sabe ele mesmo, meu filho, não seja alguém que mude tudo isso. Que volte ao Brasil com a experiência dos países sérios, chegue às instâncias de poder e mude esse sistema canalha e invertido que temos. Quem sabe ele não faça o justo, possibilite que o esforçado filho de minha empregada seja alguém na vida, talvez um supervisor de obras, um exemplo pro irmão vagabundo, que hoje deve rir por ganhar sem fazer nada. Vai ver que é por isso tanta gente pedindo dinheiro na rua, como se a unidade monetária fosse migalha de pão que se distribua aos pombos... Quem sabe meu filho não cresça e mostre que ninguém tem culpa de ter mais dinheiro, de ter mais terra, de ter um carro de luxo. Que, pelo contrário, ter mais é merecimento, que acúmulo é mérito. Quem sabe ele não inverta a lógica do jeitinho brasileiro e seja um exemplo de integridade. Quem sabe o filho acomodado da empregada não sinta orgulho de ver pela tevê uma figura de sucesso como meu filho, que eleva o nome do país, ou melhor, quem sabe ele não se sinta envergonhado de ter por tanto tempo mamado nas tetas do Estado, se acomodando em ser negro e pobre, com a sorte do destino de viver em uma terra onde a escória tem privilégios. Quem sabe ele não se envergonhe por isso, por não fazer sua parte para o país. A democracia precisa de pessoas dispostas à seguir as regras da liberdade, o capitalismo precisa de pessoas proativas. E o que estamos oferecendo ao mundo? O contrário.

Tags: conservador , conto , Crônica , desigualdade , pobreza , reacionário , sociologia , Thiago Aoki

Insônia

Acho que grande parte da insônia é só vontade de adiar o dia de amanhã, como se ficar acordado fosse uma forma de compensar a desagradável rotina. A insônia é o protesto silencioso, solitário e involuntário dos covardes, dos que estão insatisfeito com a vida que levam, que tem medo do futuro ou que simplesmente trabalham demais. Respeite a olheira do seu colega. É a tatuagem do orgulho que nos resta. É a greve de sono, o projeto ingênuo e incoerente de vingança que remoemos a noite inteira. É a greve legítima pela vontade de viver, que, impotente, traduzo na irônica contradição: "posso trabalhar 12 horas, mas as 8 de sono eu não engulo não". Afinal, se não for a insônia, que tempo sobra para a gente viver?

(Texto escrito em 18 de maio de 2011, às 1h33.)

Tags: Caio Moretto , Insônia

Capacetes Coloridos

 Assista antes de ler:

Capacetes Coloridos
Paula Constante (2007) - 32'42''

Cores para diferenciar. Cores para hierarquizar. Branco é quem manda. Quem pensa. O resto? É resto, faz trabalho braçal. O engenheiro se impressiona de ter conseguido fazer ele só aquela obra. O secretário diz que as decisões são muito rápidas, um mês, 15 dias, 15 minutos, uma canetada. Uma empreiteira. Várias terceirizadas. Vários trabalhadores. Muitos capacetes coloridos. Poucos brancos.

O documentário de Paula Constante nos trás a comparação de dois canteiros de obras. Um é o canteiro da ampliação do campus da USP na Zona Leste de São Paulo. Esse canteiro é o da empresa, da empreiteira, que ganhou a licitação, e, sub-contratou diversas microempresas de trabalhadores da construção civil, terceirizando o trabalho. A relação trabalhista mostrada é do maior nível de exploração, física, mental, social e econômica. Geralmente são moradores do entorno da obra que procuram trabalho e se submetem a esse tipo de exploração. As ferramentas são da empresa. São mão-de-obra. Obedecem.

Na outra paralela, o canteiro é da Associação Paulo Freire, ligada à União dos Movimentos de Moradia de São Paulo. A obra é em mutirão autogerido. Mutirão porque é um monte de gente fazendo o trabalho. Autogerido porque é esse monte de gente que discute e decide como será feito o trabalho. Quem está executando a obra de construção dos apartamentos são as mesmas pessoas que vão morar ali. Elas decidiram o projeto, a planta, os materiais, o tipo de construção, quem vai construir, como, quando, em quanto tempo. São as próprias trabalhadoras (pois a maioria é mulher nesse processo) que decidem sobre o seu trabalho. São mãos e cabeças-de-obra.

O paralelo faz sentido quando pensamos sobre o fazer arquitetônico numa sociedade na periferia do sistema capitalista. De um lado o modo “tradicional”, “convencional”, de se fazer, de construção: a universidade pública construída por uma empreiteira, com mão-de-obra explorada, tecnologia convencional. Do outro, a construção de moradias populares: a partir da necessidade das pessoas de terem onde morar, se organizam, reivindicam, ocupam um terreno, conseguem financiamento, e decidem eles próprios, em coletivo, projetarem e construírem suas casas em autoconstrução, em mutirão autogerido.

Num mundo onde o morar é negócio e poucos tem realmente acesso a esse direito, o pensar é, também legado a poucos. A universidade, lócus do conhecimento, onde são fabricados milhares de bacharéis, mestres e doutores, que pensam e comandam o mundo, é construído a base de sangue e suor, dos trabalhadores explorados pela construção civil.

A necessidade do morar leva as pessoas a reivindicarem um espaço, um território nesse mundo cinza da cidades. Se organizam e se movimentam para isso. A organização coletiva dos trabalhadores na luta por moradia é base para o passo seguinte, a decisão de construírem eles mesmos a própria casa. Esse fato modifica as relações de produção envolvidas no processo do fazer arquitetônico e da construção civil. Os trabalhadores não são mais livres mercadorias no mercado de mão-de-obra de desempregados, mas são donos do seu próprio fazer. Reintegram-se com o fazer do seu trabalho a partir do momento em que não estabelece uma relação de mercado, ou alienada, com seu trabalho.

É o trabalhador, ou melhor, a trabalhadora, que decide a sua necessidade. E isso se faz em coletivo. São espaços de experimentação de uma esperança. Esperança de uma nova sociedade. Outro projeto de sociedade. Onde são experimentadas nova forma de trabalho. Relações de trabalho, de companheirismos, de coletividade, de cooperação, que são contrárias as relações convencionais desse sistema que vivemos. Não só contrárias, são relações que negam essa outra forma atual. Não sem contradições e limites, os mutirões autogeridos nos mostram um novo fazer arquitetônico que nega o modo tradicional de construção, e também a autoconstrução individual (modo mais comum nas periferias urbanas – pessoas que constroem as próprias casa, com ajuda de amigos, parentes – tipo favelas, barracos, etc).

De certa forma as técnicas, a tecnologia, os artefatos, estão presentes em todas as etapas da nossa vida. Se apontamos para o novo, para um novo projeto de sociedade temos que apontar, tratar e modificar, essa relação com a tecnologia, que nos domina, e, para além disso, modificar a própria tecnologia. Creio, assim como Sérgio Ferro, que “os canteiros de autoconstrução coletiva, autogeridos pelos trabalhadores, são laboratórios experimentais em que estas coisas podem, devem ser encaradas”. E Sérgio continua, “mais: a autogestão na construção tem repercussões que saem do canteiro, atingem outros níveis da vida social. A cantina, a creche, o posto de saúde coletivos já avançam outras pistas. A surpreendente e numerosa presença das mulheres na construção estremece o machismo tradicional, a ideologia dos sexos. As negociações para obtenção do terreno, de financiamento, de compra, etc., fortalecem a perspectiva socializante destas iniciativas. E etc., etc., etc...”.

O filme nos traz o privilégio visual dessa comparação entre canteiros de obras, o da empreiteira e o do mutirão autogerido. Os textos e prática do Coletivo Usina e escritos de Sérgio Ferro, mostram que a atuação desses arquitetos são uma modificação do fazer profissional, são verdadeiros arquitetos-educadores que optaram por trabalhar com a classe trabalhadora que luta pelos seus direitos, sendo, nesse caso, um dos direitos mais básicos da população, o acesso a habitação. Necessidade que deveria ser a base da Universidade, na educação de capacitados para lidar com as necessidades dos trabalhadores.

A luta lado a lado, desde o início das ocupações de terras, conquista do terreno, até o trabalho cotidiano de uma assistência técnica compartilhada, é capaz de produzir nesses espaços de mutirões autogeridos, novas formas de relações, solidárias, de coletividade, de experiência de um vir a ser, de uma sociedade nova, autogerida. Como João Bernardo que diz que “gerir as empresas e a sociedade é algo que se aprende de uma única maneira: gerindo as próprias lutas. Só assim os trabalhadores podem começar a emancipar-se de todo o tipo de especialistas e de burocratas. E com este objetivo não há experiências simples demais. Por mais modesta que seja uma experiência, os participantes vão se habituando a dirigir a sua atividade e vão aprendendo na prática aquilo que opõe essa solidariedade e esse coletivismo ao Estado capitalista. É esta a única maneira sólida como os trabalhadores podem, no plano prático, reforçar progressivamente a sua capacidade de organizar as empresas e a sociedade e, no plano ideológico, forjar uma consciência de classe”.

Tags: autogestão , coletivo usina , construção civil , Fábio Accardo , João Bernardo , Sérgio Ferro